О ТВОРЧЕСТВЕ
Всё это – бред кобылы, сивый бред,
Что склеил воедино след и свет;
Муку с Лукой, посуду, блуд и пруд.
Слепить их вместе – невеликий труд!
Всё это – хлам рифмованный, пока
Его не тронет Вечности рука.
Не обратится в злак чертополох,
Пока его не поцелует Бог.
Средь Вечности разноголосых струй
Прими, художник, этот поцелуй.
***
ТВОРЧЕСТВО
Перо и бумага таинственным зовом
Позвали – и напрочь отброшена вялость.
Грустит и смеётся затворник над словом,
И верит, что песня души состоялась.
Он верит. Живёт. И умрёт. И воскреснет.
Надежда на встречу. Тревога разлуки.
Субботник его переходит в воскресник
До опустошенья, до тягостной муки.
Но если ударится слово о слово,
И если взметнётся огонь из-под пепла,
Тогда встрепенётся, счастливый, и снова
Он рай променяет на вечное пекло.
Сидит в одиночестве, вовсе не схимник –
То в пьянку ударится, то отрезвеет,
В едином лице золотарь и алхимик.
Разбужена ночь, и рассвет розовеет.
Ему ли не знать результата исканий?
Ему ли не верить в свершение чуда?
Он знает, что нужен для Авеля Каин,
Он видит: Христа лобызает Иуда.
Заходится сердце от боли – и радо,
Что боль эта не поддаётся леченью.
Перо и бумага. За муки награда –
Терзанье и счастье,
и тьма, и свеченье.
***
По жребию свыше ты будешь поэтом!
Под звёздною крышей – бродягой отпетым.
Наивно и слепо транжирящим душу.
Живущим нелепо, но – сердцем наружу.
Поэтом… Властителем сказочной речи.
Полночным смотрителем грёз быстротечных.
Весною – журчания с горных утёсов.
Зимою – отчаянья стужи белёсой.
Поэтом, испившим безмолвия Леты.
Посланцем минувшего. Вестником Света!
Кольчуги небесной чешуйкой слоистой.
Губами для песен. Скрижалью для истин.
Ягнёнком, живущим бок о бок с волками.
Нас с вами – своими дарящим стихами.
Ты холод порогов бурлящих – не минешь!
Поэта дорога – словесная схима!
Хоть слух его в уши Адама упрятан,
Он слышит собаки точнее стократно.
Он сердцем таинственно к звукам привязан.
Путь творчества – му́ка его и проказа.
Завьюжит по плечи дома и долины –
Об этом слагается сказка для сына.
Чтоб песенный дар возрождался в народе,
Поэтам находится место в природе.
И если б не их соловьиные трели,
Бесцветно б любили мы, грустно старели.
Мы с песней выходим в весеннее поле,
Слова наполняя безбрежностью воли.
Поём колыбельную, люльку качая,
И песней и радость, и горе встречаем!
Словами распевными тянемся к небу.
И делятся ими поэты, как хлебом.
***
МУКИ ТВОРЧЕСТВА
Мы ищем веский повод для стиха –
Писать стихи без повода нет смысла.
И на плечах повиснет коромыслом
Груз грустных мыслей, образных слегка.
Мы тщетно ищем повод оправдать
Себя в своём ленивом ожиданье
С ушедшей Музой редкого свиданья.
Когда же это будет вновь, когда?
Мы часто ищем повод для любви:
Меняем лица, чувства, ощущенья.
Привычных граней тонкое смещенье
Уже едва ли сможем уловить.
Мы столько в жизни ищем! Но найти
Сумеем ли – пока не знаем сами.
А радуга цветными полосами
Уже пронзила чей-то новый стих…
***
Творчество – это волшебный портал,
Арка, ведущая в сказку.
Тот, кто на творческий путь не вставал,
Не был в том мире прекрасном.
Кисть как волшебная палочка в нём -
В мире, который рисует.
Пусть на картине ночь встретится с днём,
Море в лесу пусть бушует,
Пусть там зима и все ели в снегу,
Но в том лесу двери в лето.
Я как волшебница там всё могу,
Тьму совмещаю со светом.
Смело фантазий взлетает порыв,
Ну а душа в нём ликует.
Творческий мир так волшебен, красив,
Чувства в нём кисти рисуют.
***
Да. Творчество - самосожженье.
Пускай на миг раздвинешь ты
всего каких-то шесть саженей
окаменелой темноты.
И пусть опять в надменном раже
рванется мрак в глаза и рты...
Он никому уже не страшен,
как Черномор без бороды.
***
Творчество просто есть
явление святой природы,
свет храмов самых святых мест,
искусства дом-дом праведной свободы.
***
Божьи творенья на Землю стремятся,
Лишь принимай и умей отозваться.
Радуга творчеством всех наполняет,
Кто сердце открыл и верой пылает.
Льются потоки из Высшего мира,
Их принимает души нашей лира.
Многое, разное мы постигаем,
Радужным творчеством ярко сияем.
Не устаём постигать мы Святое,
Что направляется Бога рукою.
Знает Душа, всё для Духа возможно,
Света науку постичь очень сложно.
В радостный день мы стихи изливаем,
Песни поём и на скрипке играем.
Божьи творенья на Землю стремятся,
Лишь принимай и умей отозваться!
***
Семнадцатого января –
День творчества и вдохновенья,
Давайте сочинять, друзья,
Сегодня светлые творенья.
К тому же Снега День еще
Сегодня тоже отмечаем.
Давайте лыжи все возьмем
И в зимнем парке погуляем.
Или на санках и ватрушках
Все покатаемся с горы.
Отметить праздник нынче нужно,
Весельем сказочной поры.
Снежку порадоваться вдоволь,
И восхититься красотой.
С полетом вдохновенья снова
В стихах очаровать зимой.
Создать прекрасные творенья
О белоснежном волшебстве.
Запечатлеть красы мгновенья
В ажурной кружевной строке.
***
За творчество!
Пока что не умер ещё торопливо,
От разных ковидов и всяческих бед.
Хотелось бы очень прожить мне счастливым,
Оставить в Поэзии яркий свой след.
Творю с Божьей помощью я не напрасно,
И все что пишу, публикую для Вас.
Ещё бы побольше мне тем самых разных,
С шофером в поездку лихой тарантас!
А Вам я желаю здоровья и денег,
И лайков поэтам побольше всегда.
А мне бы ещё замечательный веник,
Чтоб пыль из углов выметать иногда!
***
Творчество
Полумрак. Белый лист. Карандаш,
И стихи возникают живые.
Снова это безумство, кураж,
Снова строки поэта пленили.
Это чувство,как малая смерть,
Сотни раз умирает творящий,
Но, наверное, в этом и есть
Дар писать-созидать настоящий!
***
Творчество
Как формы мира свет ласкает –
И трепетно, и неустанно,
Так муз кумир в плену счастливом
Творит и воспевает диво.
***
Творчество поэта
Стихи - застывшие мысли поэта.
И вот, когда видна полоска света,
Когда пропели утром петухи,
В ту ночь писал я до рассвета...
Пленили моё сердце те стихи...
Свою печаль я заточаю в строках,
О грустных тех моментах напишу.
О всей той боли жизненных уроков
Я чувства на бумаге изложу.
Стихи - это бумага, буквы и значки,
Порой бессмысленные повороты строчек...
А для кого-то - это мыслей родники,
А кто-то и читать их не захочет.
В моих стихах есть абсолютно всё:
Вся та любовь, надежды и страданье.
Мне их писать порою так легко,
А иногда - как будто испытанье...
Мои стихи мне помогают жить,
Мои стихи словно река в пустыне .
Мои стихи ты можешь полюбить
Или оставить догорать в камине...
И вот, когда дописаны стихи,
Закончены те повороты строчек,
Я больше не слагаю мысли о любви,
О той любви, что затерялась между строчек...
***
Творчество- это выражение своей индивидуальности
Выражение внутреннего мира
Уход от шаблонной бональности
Высвобождение созидательной силы.
Человек в творчестве , как цветок
Погружённый весь в Любви Поток
С Любовью в нём в сердце "мосток"
Через личность творит наш Исток.
Исток поёт и красками рисует
Творит стихи и через людей танцует
Он скульптор , архитектор наших жизней
Себя он выражает в наших мыслях.
***
Творчество - блаженство для души ,
Оно есть разное ,воркуется в тиши,
Наполнясь светом и теплом ,
Освещает искорками дом !
Творю с душой и чистым сердцем!
В нём бьются бешенные мегагерцы!
В миг все творения я наполняю
Любовью ,в них сама витаю !
А творчество не может быть пустым !
И знаком быть всего лишь накладным!
Если творишь,твори для всей Планеты !
Все пусть читают иль слушают по Белу Свету!
Творчество даёт возможные советы ,
Иль успокоит душу на рассвете!
Заворожит, поддаст огня !
Да пусть влечёт в чудесное маня!
А ты твори, сердцА всем успокой !
Пусть льётся рифма бурною рекой !
Всё для чего-то возникает !
Вселенная даёт и созидает!
***
ТВОРЧЕСТВО
Ты вышел в путь, как выступил в сраженье.
Ты думал с миром? Нет - с самим собой.
Все остальное - мрак воображенья,
Из бездны сна ниспосланный судьбой.
Круженье звезд под черепом примата
Неповторимый выткало узор.
Воображенье - это ль не утрата?
Ему - вся слава, слава и позор.
Живой свечи свершилось угасанье,
Разбилась маска, снятая с лица…
Ты потерял себя в одно касанье
Непостижимой милости Отца.
***
Мое творчество - медитация,
Погружение по Станиславскому,
В реальной жизни - фрустрация,
Единение с новою маской...
В одном теле, но сотнями образов-
Чужой лик, вновь захватит сознание,
Я могу то командовать корпусом,
То шаманом свершать камлание,
Волчьей шкурой цепляться за ветки
И крылом бороздить просторы,
Прутья грызть у холодной клетки
Или вольным увидеть горы...
Тенью, мертвый внутри оживает,
Через время, но скажет слово:
То убийцу, в ночи, проклинает,
То любимую ищет снова...
И во снах, давно нет мне покоя
Я услышал слова предсказания:
"Тайный груз будет вечно с тобою,
Ведь внутри ты - иное создание."
***
Творчество
Вдохновение – это внезапно
Возникающее озарение.
И самой мне порой непонятно
Прилетевшее в голову мнение.
И слова, будто льются ручьём,
Заставляя их сразу записывать.
Не сойдёт отложить «на потом» -
Их потом очень сложно отыскивать.
В мире нет двух картин одинаковых,
Двух мелодий, точь-в-точь сопоставленных…
Мне сей факт очень кажется знаковым
Для поэзии, вам предоставленной.
Сколько б время шедевров ни прятало,
Рождены будут новые, свежие.
Вдохновение всех нас посватало
Для творений, что лучше, чем прежние.
И поэтому, творчество – вечное,
Оно есть бесконечность прекрасная,
Неизведанная, чуть беспечная,
Восхищённая, неподвластная…
***
Творчество -мука..
Поэзия...!
А есть ли она !?....
С претензией на поэзию
В небе горит луна...
И тихо протяжно воется
На глупый её свет,
И сердце не успокоится,
Зная , что снов нет...
И песня сверчков разливная
Тревожит здесь тишину...
И в голову
Безпричинная
Мысль приходит...:
- Да, ну !...
Как нам теперь сложиться
Выжить в этой стране ?...
Глупостью уничтоженной
Не по своей вине ?
Где же ты лира скучная ?..
Бросила отчий дом ?!....
Или тебя ссучили ?...,
Или прийдешь потом ?
С выдохом от усталости
С возглосами зевак...
Я не спрошу:
- Где шлялась ты ?
Просто молвлю:
- Ты как ?...,
- Жива ль ты еще, поэзия ?...
***
Творчества высвобождения
Даёт преображение!
Единства выражения!
Поднятия настроения!
В Любви закоренения!
И в сердце умиления!
И в теле исцеления!
И радость упоения!
В добре преумножения!
Отсутствие сметения!
И с формами сплетение!
В Истоке растворение !
***
Люблю прогулки одинокие,
Они душе моей угоднее.
И даже те друзья немногие,
С кем я делю часы свободные,
Уединенью не соперники.
Без никого мне шире смотрится,
Идётся легче через тернии,
Я в одиночестве — работница.
А люди рядом — вдохновения
Как не бывало, Муза бесится.
Теряю в социуме гения,
Теряю дни, недели, месяцы...!
Хоть я с рождения — часть общества,
[Не знаю, к счастью ль, к сожалению}
Но одиночество и творчество
Душе ранимой — исцеление.
***
Зачастую так бывает
Не обычно весьма люди
Творчески так выражают
Свои внутреннего мира сути.
И не в песнях, не стихах
Проявляют творчество,
А в поделках и камнях
Создавая новшество.
Даж из пуговиц обычных
Создают шэдевры
Смотрица так очень симпатично
Если делать то умело.
Или тканями картины
Пишут , как гербарий.
Или тоже ими
Создают дендрарий.
И в песчаном проявлении
В деревянном зодчестве.
В необычном выражении
Проявляют творчество.
Из монет так создают
Разные творения.
Креативности дают
Самовыражение.
Из страниц обычных книг
Создают скульптуры .
Их бумажный в сути вид
Жизненной натуры.
Иногда и так бывает
Что создатель сам не знает,
Что такое сотворил?
Прилагая столько сил.
В любой сфере любом деле
Можно созидать-творить!
Главное, что б вы умели
Сердце к Сущему открыть!
И пойдут из вас потоки
Разных благостных идей!
Выражение Истока
В мыслях творческих людей
***
Любое творчество - от Иуды,
Отмерь раз семь и один раз умри.
Как делали плохо, так делать и будем,
В башке новым связям не отрасти.
А значит все будет в тех же пропорциях -
Сначала убого, потом полегчает.
По башне не двинули пьяные молодцы,
А кто-то и вовсе налил даже чаю.
Мы спились, работаем, наразмножались,
С угрюмыми лицами счастье ищем.
А помню - бегали за гаражами,
И думали, можно купить все за тыщу.
И быстро сейчас как-то все происходит
Закат, а через минуту рассвет
Как-будто бы что-то куда-то уходит.
А может этого вовсе и нет.
Но верится мне, что в стране невозможностей
От наглости вечно мотаясь к стыду
Ухватим за горло те самые пропасти
И станем сюжетом к артхаус-кину.
***
Ломает ли творчество войну?
Не написано в догмате тёмном,
На попадут ли ружья по перу,
Мы ответим гордым слогом.
Мы станцуем под крылом софт-гранжа,
Под струны чёрных тополей,
Мы изогнём ребро Ла-Манша,
Ломая груди батарей.
Переведём на русский танку,
Измятые листы-наброски
Затыкают дуло танку,
Будто пластмассовые пробки.
Рисуем на разбитых стёклах,
Барабаним по бёдрам кирпичей
Не убить творца на койке!
Не сгинет он от воинских костей!
***
Есть и в муках творчества
Мудрость нашей жизни
Высшее пророчество
Необъятной шири
Тормозит все скорости
Времени до тленности
Проверяет в точности
Возвращает ценности
Глухота, бездействие
Лучше, чем неискренность
Творчества воздействие
Высшая осмысленность
По сознанью мощности
Через мрак у пропасти
Постигать до точности
Чувствовать до тонкости
И во время скорости
На земной поверхности
В параллельной плоскости
Оставаться в вечности
***
Творчество
Я вырезаю весь день из бумаги
Квадраты,круги,овалы и флаги
Разных размеров и разного цвета
Мне пригодится когда-нибудь это.
Клеем бумагу обильно намажу
Бережно ногтем поверхность приглажу
Комната станет веселой,красивой
Мама сегодня будет счастливой.
Липкой гуашью пальцем раскрашу
Серые окна,действительность нашу
Грязные стены кухни,посуду
Стулья и стол,ничего не забуду.
Пусть облака разноцветными станут
Руки мои до них пусть достанут
Пусть на мгновение чудо случится
Пусть улыбнуться мне хмурые лица.
***
Творчество
Снова из тетради со стихами
Выпал лист с зачеркнутой строкой,
Может быть, заняться оригами?
Этот черновик почти пустой...
Сделать самолётик? Розу? Птицу?
Ястреба, сову иль журавля?
Что-то, может, даже получится,
Если рифма скрыта от меня...
Выпал... Подобрать и надо скомкать.
Выбросить в корзину для бумаг?
Глянул. "Поэтическая ёмкость"
Мною переполнена и так.
Некуда кидать. Беру. Читаю.
С ужасом расширились зрачки:
"Часто лунной ночью я мечтаю..."
Жуткое клише! Порвал в клочки!
***
Не все стихи удачными бывают.
Не каждый перл отточен до остра.
Но славно: тема не оскудевает,
И мысль врастает в строки до утра.
Ложится слог и яростный, и милый.
То сталью он сверкнёт, то охладит.
Строфою на бумаге мысль застыла.
Перо ж, не замедляя бег, скользит.
Идёт поток. Не остановишь это.
Слова и мысли льются без конца.
И нет преград творению поэта,
Ведь творчество исходит от Творца.
***
Творчество
Должны быть бури-ураганы,
Нужны страдания и слёзы,
Чтоб прорастали великаны
В полях поэзии и прозы.
Из планомерного движенья
Родится вал однообразий,
А уникальные явления –
Плод неразборчивости связей.
Веками хаос и порядок
Сопротивляются друг другу,
Подъёму следует упадок,
А обновление – недугу.
Культура – средоточье правил,
Их предписания священны,
Но кто в них новое добавил -
Не побоялся перемены.
И, погружаясь в ход событий,
Не жди от сильного пощады:
Из самого себя не выйти
В любом из закоулков ада.
На дне бурлящей Преисподней
Не кисни, видя бесов тени,
Возможно, ты творишь сегодня
И впрямь достойное творение.
***
Про творчество
Удел творца это совесть, что стонет жалко ночами
Все что не по Богу и в корысть, он может только стихами
Высказать все, что надумано его головой сумасшедшею
И автор, надеясь на чудо, будущее ищет в прошедшем
Письмо его, что молитва стоит между правдой и кривдой
Он выше морали и совести, его мир для всех открытый
И не осуждать, не каяться, призванье его не в мелочном,
За душу свою заступятся, все те, кто пред нами грешные
Проникнув в письмо заветное, и в жизни хоть раз задумавшись
Пройдете путем изведанным, головы вмиг понуривши
Хочется верить писателю, что его герои не выдумка
Что они ради счастья смогут выдержать любую критику
И народ вдохновеньем схваченный полетит совершать подвиги
Только какие данные запишем мы в некрологи их
Автору все позволено, но он об одном мечтает
Чтоб стали его героями все те, кто его читает
***
Творчество- как смысл жизни ,
Всегда оно с тобой
Ты можешь петь ,
А можешь танцевать,
Писать стихи и рисовать.
Оно всегда с тобой .
Раскрыться дай ему ,
Не загубляй себя ты наркатой .
Дав волю вдохновению,
Ты всю себя поймёшь,
Ты можешь быть особенным ,
Особенно собой.
***
Творчество
Легко писать, когда мне больно
Сами собой идут стихи,
А вот когда в душе спокойно
Ты вдохновения не жди
***
Одиночество самое жестокое состояние,
Для кого? Для тебя? Для меня это реалии!
В моей голове борьба и противостояние
Там каждый день сплошные баталии!
Там просто рвет на части сознание
От непонимания и отсюда страдания
По самому лучшему, святому и личному
И отсюда терзания, с душою, не привычные
Не привычные для любого человека
Но не для меня, и на грани, на грани я
И знаю точно в мире, не один, я такой
Ты про себя читаешь, тогда тебе со мной
Бумаги лист, четыре линии, партитура
В бетон поэзии добавлена арматура
Как основа как связующее оно звено
Все за, ничто не против, но есть одно, но
Это но висит над нами как проклятие
Никого не слушай это говорю я тебе
Мы к творчеству просто так не прикасаемся
Мы от жизненной реальности отпираемся
Стихи, музыка и живопись, как самовыражение
Искусство рождается изнутри через отторжение
Редко знаешь, что в жизни человека такого.
Никто из нас не творит от пути простого.
***
Творчество? А как же!
Вон, гляди
Люди сочинения писать
И задания решать
Правда, повторяют друг за другом
И темы что-то не менялись
Однако пишут, пишут, царь
Не перестали
***
Нас ввысь влекут ступени бытия.
Подняться –
равнозначно состояться.
История у каждого своя,
И взять взаймы
не следует пытаться.
Мгновенна вдохновения слеза.
Талант –
попутчик неприлично редкий.
И творчество – опасная стезя,
Куда ступаем часто без разведки…
Но если боль и радость – заодно,
И если мы над миром воспарили,
То творчество, как старое вино,
Пьянит до достиженья эйфории…
Не каждый день рождается огонь –
Не место в буднях
благодатной лени:
Ведь творчество –
жестокий полигон,
Где мы сгораем, сердца не жалея.
***
Суть творчества не выдох, -
долгий вдох…
Да, вдох-
новение!
Которое пророчит
и проникает в тайны
между строчек,
в мерцанье звёзд на стыке
дня и ночи,
в смешение событий и эпох.
В сухом остатке вещих снов –
виток
сознания
в минуту пробужденья,
просеянный песок воображенья.
Но это лишь начало,
не итог.
Суть творчества не выдох, -
долгий вдох!
И радость бесконечного движенья.
***
Спасает творчество от одиночества.
Тогда встречаться с новым хочется:
рубя концы, уйти из порта;
над заурядным реять гордо.
Таланту тлеть в себе - бездарно,
зарыв, что Господом подарено.
Стань, одиночество, отдушиной -
любая вещь бывает нужной!
Выводит из себя сиротство?
Найди свободы превосходство,
твори, как Бог, в своём приюте,
а позже сможешь выйти в люди.
В Сети блужданья одиноких -
"кружки" спасения для многих.
***
Микрофон, прожектор, зал
Тишина, напряг, ты стартовал
Слова потоком льются из уст,
Воду из вазы выливаешь, пуст
Тебя кидает, то вверх, то вниз
Но ты стоишь, в темноту глядишь
Ищешь в ней родную душу рьянно
Увы один, на свету в зале ресторанном
На фоне музыка Ганса Циммера играет
Все зрители в трепетном духе замирают
А он продолжает так бережно говорить
Своих детей написанных им дарить
И вот к концу подходит его речь
Весь промок водой он насквозь
Удары в грудь, зал смог вовлечь
Аплодисментов шквал на радость
Спасибо всем, кто слушал, а не ел
Кто замер в сказке обволоченной
Любовью чистой, искренней, моей
От одиночества спасает творчество
***
Творчество
Далеко одна буква от другой
Алфавит бесстрастный модератор
Ради нормы уподобился слугой
Изъяснений зарифмованный куратор.
Интонация позирует структурой
В каждой мимике энергетический подъём
Смысл колит болевой акупунктурой
Тон звучит разноголосым соловьём.
Стонут нотки выразительных эмоций
Ощущается мыслительный процесс
Рассудительность технических пропорций
Компенсируя восторг, сжигает стресс.
Вера сводится к процессу рассуждений
Кисть художника послушный интеллект
Жест копирует игру преображений
Вдохновляя умозрительный эффект.
Дикция шлифует методичность
В унисон духовных образцов
Истончённая идеей мелодичность
Резонирует ритмичным кузнецом.
Слух тактически лавирует над звуком
Культ эпитетов кураж голосовой
Цель варьирует сердечным перестуком
Боль сценическая пафос мозговой.
Стиль бросает жанровые тени
Рифмы бьют эпизодическую роль
Артистический подъём шалит по фени
Суть грызёт кровавую мозоль.
Постулат закован в совершенство
Дух царит призывами души
Острота могучего блаженства
Раздаёт к восторгам барыши.
***
Творчество
Не все люди становяться
Творцами своей жизни
Но мы творим
Свою историю поэзию
Или пищем книги
Но нас много критекуют
Но критика нам важна
Во всех смыслах потому
Без него мы не вознесемся
Высь мы с этими
Критериями напровляемься
В перед и создаем шедевры
Нашего поколения
Эпохи веков прошлого
Было много творцов истории
Но они оставили нам след
Подсказки прошлых
Веков эволюции передовая
Через пространсво
Превратив в бумеранг
Подерживая баланс
Между мирами
***
Ищите творчество спросонья
И не печальтесь в конце дня
Оно настигнет увлеченно,
Как любящей души рука.
Ловите творчество во фразах
Его накличет нам судьба,
И в восхитительных образах
Творите не щадя себя.
Внимайте мысли вашей радость
Пока у вашего виска,
Желает с уст попасть под запись,
Сознания чуткого, строка.
***
Знаю я есть смысл,
В том что есть на свете мы,
И прекрасный человек
Рождён творить!
Чтоб творчество его
Пройдя века
Осталось в жизни навсегда.
Чтоб передать своим внуком, детям.
Чтоб оставить навсегда
Смысл творчества в веках!
***
Мое творчество на ладони
«Можно лучше»,- мне вечно вторят,
Но оно же такое живое.
⠀⠀⠀
⠀⠀⠀Моё творчество на ладони,
Забирай (только с ним печали).
«Можно лучше»,- мне снова вторят,
Будто боли не замечая.
⠀⠀⠀
⠀⠀⠀«Эта тема была!» - мы не воры,
Просто пишем о том, что болит там.
⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀А болит ведь одно и то же:
«Плохо пишешь!» - все плохо пишут,
Для того, кто понять не может,
Почему небо лучше с крыши.
⠀⠀⠀
⠀⠀⠀Почему солнце лучше утром,
Исключенье, конечно, закаты.
Чем сердца, лучше бить посуду,
Предыстория вечно за кадром.
⠀⠀⠀
⠀⠀⠀Почему манит нас дорога,
Только реальность цепями держит.
«Пишешь плохо, но пишешь много».
«Пишешь много, а темы те же».
⠀⠀⠀
⠀⠀⠀Мое творчество на ладони
(Одинокое и пустое).
«Можно лучше»,- мне вечно вторят,
Но оно же такое живое.
***
Строка не ложится. Нарушается ритм.
Злой критик коварно в затылок дышит.
Пытаешься все переделать сердито,
Но разума доводы сердце не слышит.
Не слушай сознания спутанный голос,
Завязывай кляпом недовольные рты.
Творчество - дверь в бескрайний космос,
Сухие каноны ему не нужны.
***
Вам могут нравиться стихи
Вам могут нравиться картины,
Но одного вы точно не учли..
Творчество-душевная могила.
***
Творчество! Тетрадки,ручки...
Пустое сердце заполняют строки.
Не дело в том,что лучше,
А в том,что разговариваю с ночью.
Я,между прочим,горечью
Заполнить белый лист стараюсь.
Веду беседы с совестью;
Перевести всю боль пытаюсь.
Стесняюсь темных прочерков,
Что в душе как в доме собственном.
И я их ночью почерком
Вычеркиваю до исходного.
Творчество!
Творчество! Прогулки по воспоминаниям!
Измученную душу наполняет светом.
В мечтах надежда на конец скитаний,
Но без страданий невозможно стать поэтом....
Мгновения в рассрочку.Дым же в форточку.
На строках смысл.,а может нет его.
Просто слишком многого хочется;
Или просто чего-то светлого.
Беседа в режиме молчания,
Со своим,на плечах,одиночеством.
Я знала всегда,за ранее:
Для меня спасенье лишь творчество.
Творчество!
***
Моё творчество, бешеным галопом,
А именно аллюром в "три креста",
Скатилось глупо, в отповедь,
И в бесшабашный стёб.
И я иронизировал, отнекивался -
Ладно, не всё ещё потеряно,
Не всё закопано.
Последние сутки, прошли в ожидании, Прошли в неведении,
Я просидел у покоя приёмного,
Не дождался Имени.
Людей привозили, выбрасывали,
Шла буйная торговля органами,
Хаос возрастал, превращался в пародию.
Тут я резко встал, закричал им - достаточно!
Разлетелись стены, картонной проекции, Манекены попадали.
Эскиз будущей модели вселенной,
Лопнул, как шарик от иглы!
Капилляры на глазах полопались,
Я в отчаянном, фатальном прыжке,
Завис над бездной, в написанной от руки, Картине, карандашом...
***