Стихи про художников.Стих про художника для детей

 Вдали от призванных и должных,
Макая кисточки в Неву,
Рисует ангела художник
И остается на плаву.
Его несет куда-то льдина,
Над ним смыкаются мосты,
И собирается картина
Из красок нежных и простых:
Обрывков мокрого тумана,
Рыбешек летнего садка,
Песка нездешнего лимана,
Лимона, хлеба, молока.
В тени Венеции замшелой,
В каирской жаркой тишине,
Художник видит только дело,
Крыло и девушку в окне.
И позолота залатает
Недовесеннюю хандру.
И ангел питерский растает
Но не сейчас.
К утру.
К утру… 

***

Рисую дождь, рисую снег,
Рисую миг, рисую век.
Рисую птицу в небесах,
Рисую муху в волосах.

Я художник. Я хозяин холста. Я рисую - что вижу.

Рисую кровь, рисую боль,
Рисую хлеб, рисую соль.
Рисую изобилья рог,
А рядом с ним беззубый рот.

Я художник. Я хозяин холста. Я рисую - что вижу.

Рисую бред, рисую муть,
Рисую мысль, рисую суть.
Рисую гадов и друзей,
Рисую пешек и ферзей.

Я художник. Я хозяин холста. Я рисую - что вижу.

Рисую тьму, рисую свет,
Рисую жизнь, рисую смерть.
В печальный траурный венок
Вплетаю утренний цветок.

Я художник.Я хозяин холста. Я рисую - что вижу.

Рисую рай, рисую ад,
Рисую блеск, рисую смрад.
Рисую, как осознаЮ,
Рисую сам судьбу свою.

Я художник. Я хозяин холста. Я рисую - что вижу.

***

Открыта старая школа... ей множество зим и вёсен.
За грязным окном - холодный, серый рассвет.
За кафедрой, перед классом художник рисует осень, -
По памяти, по инструкциям прошлых лет.

Прозрачная акварель, - почти не различить цвета,
Деревья застыли в инее поутру.
Художник рисует осень, а дети рисуют лето,
Поля, где цветы колышутся на ветру.

Художник рисует осень, а дети - солнце и звёзды,
И им наплевать, что днём не бывает звёзд.
Испорчен альбомный лист... рисунок не смоешь, - поздно.
Они не хотят учиться и жить всерьёз.

Всё это было не раз, - пейзажи, любовь к отчизне,
Какие-то песни, гимны, флаги над головой.
Молчит равнодушный класс... им просто хочется жизни.
Художник рисует, а дети хотят домой.

И старые натюрморты, стремясь убежать от смерти,
Как будто случайно падают со стены.
Художник рисует осень за старым своим мольбертом, -
А дети за партой дремлют и видят сны.

Художник рисует осень, а дети рисуют кукол,
Машинки, плюшевых мишек, смешных щенков и котят.
И кажется: дом так близко, - вот только протянешь руку, -
И ты окажешься там и не вернёшься назад.

...Картины висят на стенах, им нет конца и начала.
Пейзажи сливаются в длинное, тусклое полотно.
"Послушай, - скажет художник, - ну что ты нарисовала?..
Там осень, а это кукла, - и впрямь смешно"...

"У куклы чёрные косы, - другая, чуждая раса,
А в наших краях дозволены только золото и бирюза".
А осень над ним смеётся, играет тысячей красок
И розовым солнцем смотрит ему в глаза.

Он парень простой, художник, - он в странах далёких не был, -
Их вовсе не существует, раз их не найти нигде.
Художник рисует осень, а дети рисуют небо, -
И листья, как звёзды, летят по серой воде...

Убрали чёрную краску, - и нет ни рая, ни ада.
Жизнь - это вечная серость, туманы и тусклый свет.
Рисуйте правильно, дети: художник знает, как надо.
Но дети рисуют звёзды, которых на небе нет.  

***

Sic transit gloria. Мирская
Непрочна слава и почет.
И роза, лепестки теряя,
В борьбе со временем умрет.

Но остановлено мгновенье
Летучей кистью  по холсту,
Художник, как по мановенью
И жизнь вернет и красоту.

Его талант сильнее тлена
Он может создавать миры.
Освобождая жизнь из плена,
Где та томилась до поры.

Но время - дуэлянт отменный,
Характер у него суров.
Оно - закон для всей Вселенной,
Для трусов и для смельчаков.

Оно порой играет в прятки
Закружит нас в потоке дел.
Но бросит черную перчатку
Тому, кто спорить с ним посмел.

Был мягок свет,  и пахли розы,
Был труден путь на пьедестал.
Ты, не взирая на угрозы,
Перчатку эту подобрал.

И победил в борьбе со всеми,
Известен стал и знаменит.
Ты победил сейчас, но время
Тебе однажды отомстит.

***

Ты сам художник своей жизни,
Для счастья сам себе творец,
Вот чистый лист, начни ты с мысли,
А дальше действуй как мудрец.
Чтоб в серой массе не остаться,
Возьми ты краски и твори,
Раскрась всю жизнь цветами счастья,
И в этой жизни растворись.
Среди наук себя познай ты,
Стремись от цели не уйти.
Пусть нелегко, но это значит,
Что ты на правильном пути.
И непременно развивайся,
И кто бы что ни говорил,
Учись и самовыражайся,
Твори ты вопреки другим.
Поверь в себя, в свои таланты,
Раскрой их полностью в себе,
Сыграй аккорд, встань на пуанты,
Ведь непременно ждет успех.
И помни, что с тобою рядом,
Те близкие, кому не все равно,
Люби их, большего не надо,
Они всегда поймут тебя во всем.
И чтобы не остаться одиноким,
Цени друзей, они же часть тебя,
Всегда протянут руку при невзгодах,
Раскрасят жизнь в прекрасные цвета.
И помни, что чудесных мест немало,
Открой их для себя и удивись,
Слетай и на Камчатку, и к Байкалу,
И покори все тысячи вершин.
Дари добро всему живому в мире,
Ведь это в своем роде бумеранг,
И для кого-то ты можешь стать кумиром,
А кто-то тебе будет подражать.
Иди по жизни ты всегда с улыбкой
И помни – никогда не унывай!
И не смотря на мелкие ошибки,
Люби! Твори! Радуйся! Мечтай!
А если что-то вдруг не получилось,
То стоит это заново начать,
Вторые шансы всегда даются жизнью,
Высот достигнешь, о которых не мечтал.
Ищи себя везде, повсюду в мире,
Ты сам себе художник, так дерзай!
Тебе даются возможности такие,
Которые помогут жить и удивлять.
И от судьбы не жди подарка,
Возьми свою палитру и твори
И жизнь раскрась настолько ярко,
Чтоб показать пример другим.

***

ХУДОЖНИЦА

Лист я весь изрисовала,
Не осталось места мне.
Раскрывать таланты стала
Кисточкою  на стене.
Солнце ярко заискрилось,
Папа, мама, брат и я.
А сестра не получилась,
Без сестры, что за семья.
На стене мне места мало
Кисть ведет моя рука.
Жаль, что мама помешала
И согнала с потолка.

***

ХУДОЖНИК

Я сижу и рисую жирафа:
Вот одна пара ног, вот другая,
Тощий хвостик и длинная шея…
Но она получилась Т-А-К-А-Я!
Протянулась за край тетрадки,
Проползла через стол по клеенке,
Перелезла на дверку шкафа,
Пролегла через спину котенка…
Всю квартиру опутала шея.
Вот как я рисовать умею!
До чего ж хорошо  получилось!
Голова только не поместилась!

***

Небо нынче плакса,
На штанишках – кляксы,
Их поставил дождик...
Дождик ведь художник!

Я скажу мамуле:
Сын твой – не грязнуля!
Ну зачем же злиться?
Дай мне объясниться!

– Мама, не волнуйся,
Что тут грязь и глина,
Лучше – полюбуйся,
Это же картины:

Эта клякса – ёжик,
Что лежит на пляже...
Вот и пятки ножек,
Вот и речка даже!
... Разве не пейзажи?

– Что сказать? Искусно
Сын мой оправдался...
Да, и впрямь – искусство.
Только сын – заврался:
Сам же замарался!

…Миг спустя, взглянула
Подобревшим  взором.
И, смеясь, вздохнула:
–  Дети – фантазёры!

***

Ты сегодня – просто мастер,
Все картинки от души!
Выбирай цветной фломастер –
Смело, радостно пиши!

Нарисуешь подорожник,
Каплю радуги на нём –
Вспыхнет вдруг в тебе художник,
Сказка явится в альбом!

***

 Художника,обидеть может каждый!
Только на жизнь не жалуйся потом.
Когда среди воды,умрёшь от жажды,
В пустынном море,в лодке за бортом.

Художника не трудно искалечить!
Любое слово за душу берёт,
А хамские бесчувственные речи,
Ему мешают двигаться вперёд.

Художнику совсем не много надо!
Бумага,холст,лист нотный и перо.
Плюс вдохновенье,творчества награда,
И посиделки с музой под вино.

Художников Всевышний охраняет!
Обидчиков,уверен ,не простит.
Мы их читаем,слышим,помним,знаем,
А те кто их гнобил,давно забыт.

***

Каждый поэт ведь немного художник,
Для вдохновенья  природа источник,
И акварелью владеет умело,
В зимние шубки деревья оденет.

Розовым манит багрянец заката,
Для увлечения мало так надо:
Хруст под ногами трескучих морозов,
Каждый художник немного философ.

*** 

Если видишь на картине
Нарисованы часы,
Но они из пластилина
И висят там как трусы,
Слон и коник с ножкой длиной
Затерялися вдали,
Обязательно картина
Нарисована Дали.

Если видишь на картине
Нарисован целюлит,
От которого мужчина
Без оглядки убежит,
Все раздеты и развратны,
И как будто банный день,
Всем конечно же, понятно:
Это Рубенс, ясен пень!

Если видишь на картине
Много черных томных глаз
Всякий юноша невинный
Смотрит, словно педераст
Женщин нету и в помине,
Только парни правят бал
Обязательно картину
Караваджо написал!

Если видишь на картине
Много разных мужиков
Лица вытянуты сильно
Словно сплюснуты с боков
Все ужасно очень длинны,
Что ни рожа - то овал
Обязательно картину
Ту Эль Греко написал.

Если видишь на картине
Всё совсем наоборот:
Всё приплюснуто так сильно
И приземистый народ,
Словно карлики и гномы
Коренасты и грубы
Этот почерк нам знакомый
То Веласкеса труды!

Если видишь на картине
Ты похмельный страшный бред:
Звери разные чудные
Тех, что не было и нет,
Много всякой разной хрени,
Словно мошки мелкой дым-
Всем понятно, без сомненья
Это Босх Иероним!

Если видишь на картине
(Хоть не пил ты ни раза)
Россиянам всем родные
И знакомые глаза,
На любой портретной роже
Всё один лишь человек,
Все - на Путина похожи
Знай, конечно же  - Ван Эйк!

Если видишь на картине
Ты простой обычный круг,
Или треугольник синий,
А не горы или луг,
Не грозу, не мелкий дождик
И не девы стройный стан
Знайте, это лжехудожник
То Малевич шарлатан.

***

Художник должен быть голодным,
Жить в клетке с тигром из Камбоджи,
В хвост пряча  ключ от Преисподней,
Свой разум подставлять под вожжи
Межгалактических пощёчин
Небесных колесниц Знамений
И под струёй потока падать,
Неимоверных вдохновений.
(Художник должен быть голодным...)

Художник должен быть простужен
Всеми ветрами континентов,
Измят просторами Вселенной,
Включая боль экспериментов.
Хмелея от дождей и стужи,
Всё время быть на самой грани,
Стоять у Пропасти Безмолвий,
Танцуя свой последний танец.
(Художник должен быть простужен...)

Художник должен быть правдивым,
Спать с Музой в непристойных позах
Втроём в постели с фрау Лирой,
Нещадно позабыв о дозах.
Сквозь коитус проникновений,
Надев без страха и упрёка,
Свой поэтический монокль
На глаз всевидящего Ока.
(Художник должен быть правдивым...)

Минуя иллюзорность быта
И тщетность викингов злословий,
Что прячут в кресла свои чресла,
Кровь голубую в род сословий.
Минуя лесть и восхваленье
Плодами собственных творений...
Художник должен быть голодным,
(Как самый настоящий гений.)

***

Природа-художник рисует картины:
То солнце, то дождик, то жёлтым, то синим,
То серые тучи, то красные листья...
Смелы и могучи художника кисти!
Бесстрашно играет художник цветами:
Рисует туманами или снегами,
Рисует прозрачной речною водой,
То красный в чести, то в чести -- золотой.
Свободно владеет азами искусства,
Полотна прекрасны, изысканны чувства.
То солнечный день, то снега и морозы,
То снова капель, то осенние грозы...
Рисует картины художник-природа,
И ей помогает любая погода!

***

Художник 

Качалось ночное марево
над белым лебяжьим хором... –
я Вас рисовал  на палевом
мельхиором.

Я видел Вас где-то раньше, –
Вы пели другие песни,
и я Вас писал в оранжевом
на небесном.

Вы были мне озарением
в ущелье для обречённых,
я Вас рисовал сиреневую
на чёрном.

Молился о Вас, да где же Вы?!
В ответ –  тишина болота.
Я Вас напишу на бежевом
позолотой.

Ужели когда-то сделаю
портрет, превращенный в слово!
Я Вас обрамляю в белое
на лиловом.

Полотна мои непорочные
светлы, да кого очистили!
Но песня моя окончена -

я опускаю кисти.

***

Природа – лучший художник,
Нет у неё конкурентов,
Она нам дарит пейзажи
Без кистей и мольбертов.
Она нам дарит закаты,
Рассветы, туманы, грозы,
Бескрайнюю ширь полей
С хороводами светлых берёзок.
Природа нам щедро дарит
Настроение и вдохновение,
Растворяет грусть и печаль,
Врачует своими творениями.
О ней мы стихи слагаем,
Восхищаемся ею и славим,
Но почему-то при этом
Безжалостно истребляем…
Природа – лучший художник,
Нет у неё конкурентов,
Она создаёт шедевры
Без кистей и мольбертов…

***

Разбросанные кисти - 
не засохли.
Палитра -
свежей краской ждёт.
И источает тюбик масла
запах
острый.
Вот - вот, появится тот,
кто его возьмёт,
чтоб, сделав после передышки вдох,
забыв о буднях бренных
(пока дарует силы Бог),
начать вновь штрих одушевлять
и вдохновению присягая,
писать,
         писать,
                писать!

И, что художник, за судьба?
Вся жизнь палитра да холсты.
Что за каприз,
намешивая краски,
слоями их укладывать на поле чистом,
и торопливо наносить изгибы линий,
боясь за ними опоздать!


Мазки,
        мазки,
                мазки!
Куда уводит их тропа, невидимая,
мысли?
Чего хотят они,
цветными пятнами массируя кусок тряпичный
и плоскость превращая в бездну;
где интеллект не в силах отыскать себя,
где философия изображения не сразу
и, не каждому, видна.
Но чуда ждёт душа,
чтоб, на одном дыхании,
с поэмой жизни,
завершив видений ряд,
уйти в иное измерение,
где исчезают все ограничения -
сам художник,
оставив мир иллюзий
развивать сюжет,
который, он
во сне
увидел!

...И, вот...   
оживший образ
тихо
дышит.
Насторожённый взгляд
за мной
следит.
Изящная рука,
на фоне умбры,
отбросив тени глубину, 
вдруг,
мягко трогает, меня, за руку
прикосновением тёплым!

Узор, из арок,
уходящих в перспективу,
плетёт пространство...
И шорох шёлка,
звук шагов чуть слышный,
и запах воска
от свечи горящей...
Сквозь чей - то шёпот
писк мышей свистящий.   
Жасмина аромат пьянящий.
Распахнутые окна в ночь
где переливы звёзд в ультрамарине...
Всё...  дышит...
Всё... живёт.  

***

Жил поэт трудом напрасным,
В круге мелочных забот,
Но писать картины маслом
Он мечтал который год.

Представлял эскизы даже,
Тени, блики, фон и цвет,
С перспективами пейзажи
Так мечтал писать поэт.

Жил поэт в плену рутины,
В серых буднях, тих и прост,
Он мечтал писать картины,
Красками взрывая холст.

Верил он, что днём прекрасным
Сгинет будней серый цвет,
И писать картины маслом
Будет день за днём, поэт.

- Сад цветущий, белый, дивный,
- Всё, что пишется с душой,
Думал наш поэт наивный,
Что изменит мир большой.

И с таким желанием страстным,
Дни и ночи напролёт -
Стал писать картины маслом
Неуемный стихоплёт.

Написал пейзажей десять,
Пять портретов, натюрморт,
Думал - то ли их развесить,
То ль составить их в комод...

Но мечты своей заложник,
Всё не мог найти ответ -
То ль писал стихи - художник,
То ль холсты писал - поэт. 

*** 

Художник картину пишет
В едином порыве, пока
Благословением свыше
Ведома его рука.   
 
Художник видит иначе,
И внешний срывая покров,
Душою чувственной зрячей
До сути дойти готов.

Влечёт его музыка цвета,
Искомый как будто бы путь,
Знает он: именно в этом 
Сила картины, и суть.

Краски, как чувства, вселяют
В творение дух - колорит,
Картина тогда впечатляет,
Коль в ней душа говорит.

Коль от её созерцанья
Вдруг вихрем нахлынет шальным,
Будто на первом свиданье,
Чувств жарких костёр, не дым.

Так оставайся, художник,
Символом ярким эпох,
В жизнь претворяя дар Божий
Так вдохновенно, как Бог! 

*** 

Забрось свои дела неотложные
Скажи мне, как художник художнику:
Что делать, если чайки ворчат?
Синички на ботинках висят?
И время так бежит потихонечку
По пристани ступая легонечко
И глупо улыбаясь в метро
Индеец сиу шепчет: "Светло... "
Такое небо сине-осеннее
Аутентичных слов откровение
На реку скачет стадо котят
Явление весны невпопад. 
 

***

Художник картину пишет
В едином порыве, пока
Благословением свыше
Ведома его рука.   
 
Художник видит иначе,
И внешний срывая покров,
Душою чувственной зрячей
До сути дойти готов.

Влечёт его музыка цвета,
Искомый как будто бы путь,
Знает он: именно в этом 
Сила картины, и суть.

Краски, как чувства, вселяют
В творение дух - колорит,
Картина тогда впечатляет,
Коль в ней душа говорит.

Коль от её созерцанья
Вдруг вихрем нахлынет шальным,
Будто на первом свиданье,
Чувств жарких костёр, не дым.

Так оставайся, художник,
Символом ярким эпох,
В жизнь претворяя дар Божий
Так вдохновенно, как Бог!  

***

Мешая звезды на палитре,
Художник кистью создавал
Мазками образ...ночи митра
Вписалась в красок карнавал.

Он добавлял луны сиянье,
Безмолвность гибельных страстей
И нестерпимое желанье…
В любви сгорающей своей.

Улыбка...тайной ворожила,
Горячность губ – запретный плод,
И обжигали, что есть силы
Глаза, глубины диких вод.

Не сон, не явь…как наважденье,
Но холст реальностью дышал,
Как вдруг! Увидел отраженье
В её глазах и час настал -

Парить над хрупкой, юной бездной
Любви в прозрачной пелене,
Что стелется пьянящей негой
И растворяется вовне…!!! 

*** 

Кто любит живопись поэтов,
А кто художников стихи.
Стихи художников приличны,
Картины тоже не плохи.

Рисуйте, люди,графоманьте,
Народ поймёт зачем живёшь.
За славой надо торопиться,
Ведь ты, когда-нибудь, помрёшь.

А, как помрёшь, тогда и слава.
При жизни редко ходит к нам,
Но стоит засучить ногами,
Она спешит на радость нам. 

***

Спой,
расскажи,
напиши,
нарисуй,
что пожелает душа...
Дождик, звенящий радугой струй,
или усталые пожни...
И если докажешь, что жизнь хороша, –
ты настоящий Художник.

*** 

Я осенних чувств своих не скрою,
Ты на холсте о многом расскажи,-
Нарисуй, художник, в рыжем поле
Тропку мою тайную во ржи.
Пусть журавли над полем пролетают,
Ведь к нам пришла пора осенних дней,
А во поле березка золотая
Последних провожает журавлей.
И вот уже сентябрь простился с нами,
В его ты сказки верь или не верь,
Пришел октябрь с холодными дождями,
Твою с холста смывает акварель.
Ноябрь, очень редко солнце светит,
Уже исчезло золото и медь,-
Еще один художник отрок-ветер
Сумел березку во поле раздеть.
И я его нисколько не ругаю,
Скудна палитра красок в ноябре,
Березка, как натурщица нагая,
Как много черных пятен на коре.
И прикасаясь к ее веткам скромным,
Ей платит, хоть холодным, но добром
Мороз художник с искренней любовью
Осыпал ее ветви серебром.
Уже пишу себя превозмогая,
Мне ей словами чувств не передать.
Березка, как натурщица нагая,
Мне хочется  опять тебя обнять. 

*** 

Из осени в лето,
С зимы на весну
По Белому свету
Однажды шагну.
И радуги света,
Метель, васильки,
И птицы на ветках,
И гомон реки.
И избы Посада
С седой стариной
И церкви и Лавра
С красой неземной.
И женщины наши –
Невеста и мать –
Мгновения краше
Ещё поискать.
И мальчик, что радость,
И он же старик
Пытливейшим взглядом
Глядит всё, глядит.

Картины что вёрсты.
Им годы под стать.
И песни художника –
Сама благодать.
Живи так и здравствуй
И радуй нас!
Спасибо за праздник,
За завтра и за сейчас! 

***

На потёртом и старом ремне
Скрипом пел пожелтевший мольберт,
По дороге, что плыла во тьме,
Брёл художник навстречу судьбе.

Старый, выцветший, в краске сюртук
Не дарил ни тепла, ни комфорт,
И в морщинах уставших рука
Жала ворот двубортный, как рот.

Брёл по улице дряхлый старик,
Этот город был с ним заодно,
Тоже жмурился в свете софит,
Пряча в ворот седое лицо.

Ни тепла, ни друзей, ни врагов,
Всё осталось давно позади,
Жил один, дни сдавая судьбе,
Крал у смерти, скрываясь в ночи.

Поднимался почти на заре,
В чёрных сумерках плёлся как вор,
И развешивал в уголке -
Счастье, что грело его до сих пор.

Скрипнув старый мольберт отдавал
Все моменты, что долго хранил,
В них и мама готовила чай,
И любимой улыбку хранил.

Акварелей размытых тона
Теплоту излучали и свет,
Лица гладила нежно рука,
Принося в мыслях старый обет.

«Ты живи, ты люби, не страдай,
Мы ещё будем вместе, поверь»-
И сжималась устало рука,
Закрывая свой старый мольберт.

Просыпался от сна городок,
Без надежды взирая в рассвет,
Но на старой, кирпичной стене,
Кто-то вдруг набросал натюрморт.

В подворотне, уставшей от зим,
Эрмитаж из счастливых картин,
Добрых глаз свет сочился во тьму,
Верой веяло, жгло темноту.

Ну а рядом тот старый мольберт,
Красок полный и разных кистей,
И записка: «Ты только люби,
И живи ради близких людей»

***

Художник долго рисовал картину,
Цветной портрет возлюбленной своей.
Он погрузился мыслями в пучину
Воспоминаний тех ночей и дней.

Припоминая взгляд ее невинный,
Он кистью рисовал ее глаза.
Прекрасный цвет зрачков был нежно- синий,
А по плечам свисала вниз коса.

Художник поменял цвет своей краски,
Прорисовал штрихами нежность губ.
Он ощутил все те былые ласки,
Когда он в нежности тонул от чувств.

И вот последние штрихи.Закончил!
Убрав ее картину, сел на стул.
Он для портрета рамку изготовил,
К нему прижавшись рядышком уснул.

***

Художник рисовал картину.
Она была на ней прекрасна.
Изображал он Валентину,
Ей вдохновлялся сладострастно.

Он рисовал так вдохновенно
Мазками медленно портрет,
И получался откровенный
Ее прекрасный силуэт.

Он наносил штрихи тихонько,
Обводя кистью и мазком,
И ощущал художник тонко,
Работая с холстом с трудом.

Дорисовал ее картину,
Чтоб в памяти оставить след.
И подарил он Валентине
Ее прекраснейший портрет.

***

Мама, прости, я стану художником, 
мыслей и образов странным заложником.

Мама, прости, что такой непутёвый
 и просто прими сей труд мой дешёвый.

Мама, прости, что замкнут я, нелюдим… 
Просто, творец – он часто бывает один.

Мама, прости, я буду художником, 
ты только не режь мечту ножиком.

Мама, прости, я выбрал свой путь 
и с него мне уже никуда не свернуть.

***

Жил-был художник молодой,  совсем ещё зелёный,
Даря на радость всем вокруг искусства волшебство –
Писал картины день и ночь он, миром окрылённый,
Оттачивая год за годом рьяно мастерство.

Прознал об этом сам король зевающе-румяный.
Велел к закату отыскать художника гонцам,
На пир горой торжественно его доставить званый,
А также приглашенья дать танцорам и  певцам.

Играл оркестр при дворе, кружили акробаты,
И гости красочной толпой входили во дворец.
Смех наполнял до потолка злачёные палаты,
Но с появленьем короля, затихнув, смолк вконец.

Хвалил себя монарх так-сяк (особо без стеснений),
Бранил артистов и шутил на редкость не смешно,
Чем наносил собравшимся немало оскорблений,
Без перерыва требуя налить в бокал вино.

Когда же наступил предел обильных возлияний,
Король поднялся кое-как, расталкивая знать,
И встав у трона с сотнями нелепых пожеланий,
Приказ отдал, икаючи, портрет его писать.

Приказ монарха – есть приказ. Холст натянул художник.
Кряхтя, пытался сесть король, но навзничь вдруг упал,
Слуг отгонял в беспамятстве, ругаясь, как сапожник,
Пока не выдал носом трель на весь парадный зал.

Под рокот нарастающий мешал художник краски
И в гомоне раскатистом заканчивал портрет,
А после укатил домой в трясущейся коляске,
Под нос бурча рассеянно: «Вот это высший свет...»

Едва-едва заснул творец – ночь выдалась нелёгкой,
Но через несколько часов стук разразился в дверь,
И стражники безмолвные просёлочной дорогой
Из королевства выслали, хоть верь, а хоть не верь.

Год пролетел, за ним и пять. Король почил навечно.
Забросив кисти и мольберт, художник пас овец.
Молвой бесстыжей отравил монарх сердца беспечно,
С тех пор изгнанником тужил в полях чужих творец.

В один из дней,  ведя стада, увидел он карету –
Советник бывший короля художника узнал
И пригласил решительно в имение к обеду,
Любезен был и напоследок пламенно сказал:

«Бриллиант упавший в грязь, мой друг, останется бриллиантом,
А пыль, поднявшаяся ввысь – увы, всё та же пыль.
Не стоит из-за неудач раскидывать талантом
И жить без дела своего, сгибаясь как ковыль.

Успех приходит не к тому, кто нравиться стремится,
Приходит он к тому, кто может быть самим собой.
Судьба-чертовка – та ещё отпетая шутница,
И не единожды тебе вступить придётся в бой».

В душе побегами росли советы-наставленья,
На все нападки мастерством художник отвечал
И вскорости всемирного добился уваженья,
Наград заморских выставок и всяческих похвал.

***

Художник писáл картину,
Смешивал краски, правил,
Под вечер зажгëт лучину,
Мазки, штрихи, всë исправил...

Не мог поместить в полотно,
Всë то, что хотел донести.
Порой там виднелось пятно...
Он взмолится: "Боже, дай сил!.."

Не удавалась так долго
Гармонию в красках найти.
Упорство и чувство долга,
Ваятель уже на пути́...

Так воплотил мысли правильно,
Картины сюжет очевиден:
Счастье и жизнь без правил, но
Себя на картине не видел...

***

Когда звёзды всплывают из бездны –
Раскрывают объятья холсты.
В городах, в захолустьях уездных
Мы возводим из красок мосты.

И легко исчезаем из мира
В пелене неотвязчивых вьюг.
Лунный свет в кладовых Ювелира,
Как лекарство от будничных скук.

Рябью бриз по пластичному сердцу
Пробежит, унося за порог,
За раскрытую тайную дверцу.
Бестолковая жизнь, как пролог,

Долгий путь к позабытому нами
В безмятежных ребяческих снах.
Свежий ветер укутался льнами,
Остужает мятущийся прах.

И становится новым уделом
Для впитавших порыв наш грунтов –
То, что видится нам за пределом
Ослепительно белых холстов.

***

На оконных витринах
Мелькают сюжеты.
Это дождь
Мокрой кистью
Рисует портреты.
Гениальным твореньям
Грозит неизвестность.
Акварели стекают
На землю
В безвестность.
И не каждый
Прохожий
Разглядеть их успеет.
Кто дождём очарован,
Тот лишь только
Сумеет.
Как пленительны образы,
Быстротечны,
Прекрасны.
Невозможно догнать
Эту девушку в красном.
Не успеешь воскликнуть
От восторга и счастья,
Как уж абрис размытый
И пора попрощаться.
Не увидеть картин
В Лувре и Эрмитаже.
Повторить невозможно
И, скопировать, даже.
Дождь рисует сюжеты
На полотнах стеклянных
И у этих картин
Рамок нет деревянных.
Гениальный художник,
Как ребёнок, беспечен.
Бескорыстно рисует
И, поэтому, вечен...
 

***

Я тот, кто на листьях рисует слова,
От звуков которых шла в круг голова.
В жару или дождик я вечный художник,
Клепающий рифму, как обувь сапожник.

Я ночь выводивший букв закорючки,
Истративший пасту из собственной ручки,
Чтоб смысла читавший обрушил лавины,
А слушатель видел цветные картины.

Тружусь кропотливо, как мастер-чертёжник,
Словами играющий шуллер-картежник.
Чтоб грёзы ласкали ваш слух и сердца
И не было ярким картинкам конца!

"Виват!" - говорят мне, - "Маэстро поэт,
Сразил наповал бесподобный сюжет!
Открыл перед нами ты мир волшебства, -
Художник, который рисует слова."

*** 

Он за борт шагнул,
Не имея желанья нырять.
Он тут же пошёл ко дну,
Не мечтая то дно достать.

Весь мир его бросил,
И он миру ужас внушал.
А может таким его просто
Художник нарисовал?

Спуск его ниже и ниже,
Без шансов подняться наверх.
Солнечный свет не выжил
В той мрачной душе для всех.

Теперь он циничный монстр,
И мир от него устал.
А может таким его просто
Художник нарисовал?

Грязи не знаешь если,
И доля твоя легка,
Не направляй свой пресный
Взгляд на других пока.

Если с собой и прохвостом
Общего не отыскал? -
Может тебя так просто
Художник нарисовал? 

*** 

Художник

Я пишу на холсте картину,
Удивительный вышел пейзаж
И не просто пустую рутину,
А желаний своих мираж
Мир несбывшихся, глупых мечтаний,
Ослепляющий разум собой
Что пьянит своим плодом желаний,
И даёт, как правило сбой
Дописал свою я картинку,
Вышел приторный, яркий мираж
Мне напомнив пустую рутину,
А не красочный, милый пейзаж

*** 

Писал поэт стихотворение,
Художник полотно писал.
Мужик поддатый с вдохновением,
На снег покачиваясь ссал.

Глаза светились от азарта,
В волнение тряслась рука.
Струя слепительного арта,
Кружила голову слегка.

Практически создав творение,
Почти осуществив свой план.
Он вдруг застыл в недоумении,
Иссяк вдруг творчества фонтан.

Стоял он и глазами хлопал,
В надежде инструмент тряся.
Крылом махнула Каллиопа,
Мечты о славе унося.

Вот так, почти увидев свет,
Погиб художник и поэт.

*** 

Художник был он по профессии,
Ну, а душою был в поэзии.
К его картинам не было процессии,
В поэзии ему твердили:-crazzy Вы.
-
Ни от кого не ощутив поддержки,
И не найдя сочувствия ни в ком,
Под взглядом бдительной консьержки,
Он в вечность прыгнул, выйдя на балкон.
-
В хмельную голову пришла такая блажь;
Он в вечность сиганул свободной птицей,
Забыв, что первый у него этаж ;
Отправлен был не в вечность, а в больницу.

***

художник

Внутри меня созрела галерея,
Я жертва собственных картин.
Разрушить всё. Так жизнь велела.
И перестроить целый мир,
Но… груз накопленной сей боли,
Отвлекал меня идти вперёд.
Ведь, ангел демону проспорил,
Проиграв ему в наказание уйдёт.
Я проводил ушедшего вином,
Знал, что больше не вернётся.
Предстояло дальше жить умом,
Душа любить уже не рвётся.
Стальное сердце под замком.
Поверх всего лёг твёрдый разум,
И я без крыльев брёл пешком.
Лететь уже казалось странным.
Я сам придумал этот мир,
Она в нём с легкостью играла.
Кто автор исчезнувших картин?
Конец понятен, где начало?

*** 

Изгиб берёзы тонкой
Художник выводил,
Графитовой иголкой
Штрихи на ней чертил.

Неровности, изъяны
Всё вместе - красота,
Природы первозданной
Живая простота.

И кудри водопадом,
Струятся, как волна,
Дубы, осины рядом,
Шумят листвой с утра.

На небе синем, синем
Большущий «одуван»,
Из облаков перина
Плывёт, как караван.

И самоцветы кто-то
Рассыпал по траве,
Графитовой иголкой
Так живо на холсте.

Лиловый, красный
Белый, ещё и голубой
Такой пейзаж прекрасный
Рождается живой!!!

Смотрю я восхищённо
На это волшебство,
Шепчу ему смущённо:
«Какое мастерство!»

***

Карандаши. Поллитры пытка.
Палитры взвесь.
Глоток, как робкая попытка
остаться здесь.

Художник слился со скамейкой.
В глазах повис,
сбежавшей жёлтой канарейкой,
осенний лист...

Рука поймать его не может,
едва дыша,
касаясь ласково, как кожи,
карандаша,

старается остановить, оставить
его флажок,
чтоб робкий совершить заставить
в вечность шажок...

Он смотрит в осень... Она снова
играет роль!
Либретто старое готово.
Знакома боль...

Шепнет бедняге лист осенне:
- Ты не такой!
И про грядущее спасенье,
и про покой.

Подскажет тихою подсказкой:
- Ты не спеши.....
И усыпит красивой сказкой
про цвет души.

Но неуемность быстрых точек,
клочки штрихов
отыщут жизнь замерзших почек,
запах духов,

вздох поцелуя на скамейке,
единость пар,
шаги ребёнка по аллейке,
воздушный шар,

скок воробьёв, их тарахтенье
и хоровод,
и всехнее весны хотенье,
её приход,

уход и превращенье в лето....
Так много раз...
Художник знает, - он все это
от смерти спас...

И карандаш остро отточен,
ещё пока.
Но бег его уже не точен, -
дрожит рука...

Глаза заглядывают в вечность.
Он знает, что,
сжимает в пальцах бесконечность...
Его - ни кто........

***

 Нарисуй, художник, на холсте весну,
Зашифруй, художник, мысли на ветру,
Заштрихуй, художник, на холсте беду,
Милой подари холст с надписью «люблю»!

***

художник

Можно мне мольберн и холст
Принесите
Немного кисточек и краски
Поспешите
А на глаза мои повязки
И по крепче
Затяните

И я расскрашу в черный цвет
Свою печаль свою тревогу
Намажу серую дорогу
А в далеке поставлю крест

И голубые облака
Танцующме над горами
А горы с длинными пиками
Недостежимыми мечтами

И в море бурное вины
И берега моей невежды
Кораблик маленький надежды
Разбитый о скалу любви

***

В доме , что всеми покинут,
На черной от гари стене,
Художник писал картину
На тлеющем полотне. 

На этой мрачной картине, 
Двух истин рождается спор.
Две стороны спорят отныне,
Кто вынесет мне приговор.

Ангел расправив крылья, 
Сжал в кровь свои кулаки.
В глазах небесное пламя,
В ножнах святые клинки.

Демоны волчьею стаей,
Вокруг ангела вьются змеей.
Скалясь оскалом звериным,
Издают чудовищный вой.

Когда - то  я был лишь художник, 
С верою в юных глазах.
Теперь одинокий лишь странник,
Тень на ваших плечах.

Моя кисть теперь острые жала,
А холст людская плоть.
Я творец греховных шедевров,
И жажду не побороть.

Я ночами от жажды страдаю,
А днем забываюсь во сне.
Я родился в слиянии боли,
И боль рождалась во мне. 

Я давно уже в списке погибших,
И годами призрак во мгле.
Я как лед, растаявший в воду,
Словно дым рассеян во тьме. 

Мое бремя - предательство бога,
Жаждой плоти проклял ад. 
Я когда-то вступил на эту дорогу, 
И нету пути назад. 

У меня нет воспоминаний, 
И нет близких мне людей. 
Есть только жажда творений 
И холод безлюдных ночей. 

И дом, где пишу я картину,
На черной от гари стене.
Я уже никогда не покину,
В жарком сгорая огне.

***

Лето отдало осени краски,
И осень решила землю раскрасить.
"Зелени много", - подумав, она
Краски и кисточки в руки взяла.
Долго в палитре краски мешала,
Яркие осень цвета подбирала.
Пёстрыми красками землю она
Вмиг перекрасила, всё, что смогла.

Осень-художник раскрасила горы
В жёлтый, оранжевый, темно-бордовый,
Парки и скверы, леса и поля, -
Сразу красивая стала земля.
Вдруг разноцветье её утомило,
Дождиком осень все краски смыла...
Заплакала осень, ей стало печально,
Ей всё хотелось вернуть изначально...

Но из всех красок остался лишь белый,
И осень опять принялась за дело:
Реки, равнины, горы, леса
Пушистым снегом накрыла она...
Вот холст закончен, и красок не стало...
Целых три месяца всё рисовала,
Устала очень... Осень вздохнула
И зиму увидев, крепко уснула...

***

Я – художник, чей внутренний мир,
Словно пепел с руин Хиросимы,
Только треском тревожит эфир,
Проплывая бессмысленно мимо.

Я развеян в кромешном бреду,
Но, не смея почувствовать это,
Всё куда-то безмолвно бреду
Чёрной тенью в пространстве без света.

Мной ещё не написан пейзаж
На холстине вселенского мрака:
Весь мой мир – это только мираж
Меж холмов обожжённого шлака.

Эти груды безжизненных тел
Да лежащие порознь предметы –
Всё, чего я когда-то хотел,
Сам себя презирая за это.

На руинах, в подтёках дождя,
Только эхо ведёт перебранку:
До критической массы дойдя,
Я был вывернут мной наизнанку.

Было всё, что желают врагу:
Грохотало, пылало и слепло…
И отныне – я только могу
Строить серые замки из пепла.

***

Тот голос с привкусом надрыва
В душе художника звучал.
Пленила оперная дива,
Убив красою наповал.

Она блистала в мире света
На лучших сценах городов.
И по стечению сюжета
Среди дождей и холодов

Судьба свела их благосклонно
Ненастной осенью седой.
«Я напишу с тебя Мадонну!» -
Воскликнул мастер молодой:

«Ты так прекрасна и желанна,
Ты - ангел, что сошёл с вершин.
И заставляешь непрестанно
Гореть огонь моей души».

Она пленилась силой слова,
Любовным клятвам поддалась.
И в этот час была готова
Дарить любовь, не торопясь.

Сгущалась ночь. Темнели лица.
На небе месяц золотой.
Любил известную певицу
Красивый мастер молодой.

Ей уезжать в другие страны,
Блистать на сценах городов.
Ему томиться неустанно
В плену угрюмых холодов.

«Моя любовь к тебе бездонна.
Мы расстаёмся.... Боже мой!
Прощай, прекрасная Мадонна!»-
Шептал художник молодой.

***

Сошёл с дистанции поэта,
Когда не видно стало лета,
Не видно осени дождливой.
Не видно мне зимы холодной,
Как будто я всегда плаксивый,
Как будто я всегда голодный.

Мне видно стены, потолочный
Узор белёсых паутин.
Не надо на стене картин.
Не надо множество подушек 
Мне потому, что я - один.
Узор белёсых паутин..

Он превратился в чёрно-чёрный 
С приходом тёмной темноты,
Как будто вычурных картин
Мне понавешал мой художник,
Что стать хотел со мной един.
Нарисовал с меня картин.

И чёрной краской разбавляя
Глухую ночь и тишину,
Моё сердечко умерщвляя,
Что неподвластное ему.
Я красной краской исправляю,
Что не понравилось ему..

***

художник

Так незримо, но живо и броско
написал ее плечи и стан
словно держит глазами
и молча
улетает с ней в негу и стон

до рассвета всего лишь мгновенье
заливает багрянец лицо
она капля его искупленья
и блаженство и мука его

он качает ее в колыбели
нежно кистью касаясь груди
и рука так дрожит в муштабели
и пьяна голова от любви

на мольберте земное творенье
под одеждой горячая плоть
их слиянье - ночное виденье
аллой примой ушедшее прочь

***

Она - художник по воле своей.
на холсте образы скульптур и рассветов...
напиши и меня, когда буду взрослей;
чтобы найти жизни навечно ответы ...

Я и посветил тебе этот стих,
потому. что самый прекрасный художник,
Ты идеал всех мечтаний моих...
все гнилые сомненья я уничтожу...

Навечно влюблюсь я в картины твои,
Увидев хотя бы одну, утром, однажды,
я испытаю их - будто свои...
Уже ощутил вдохновения жажду...

***

Нарисуй меня художник
Красками вселенной,
Чтоб сияла, словно солнце,
Очищала души светом.

Нарисуй меня художник
Словом многогранным,
Чтобы мы с тобой запели
Акварелью музыкальной.

Нарисуй меня художник,
Не найди извилин,
Сохрани и помни
Я с тобой , как иней.

Нарисуй меня художник,
Летом я расстаю,
Унесёт меня мой ветер
В облачные дали.

***











Актеры

Актрисы

Модели

Певцы

Певицы

Спортсмены

Шоум

Рос.звезд

Частушки